Стихи

* * *


Я часто думаю о том,
Столбы считая верстовые,
Что эти станции глухие,
Как преисподняя, мой дом.

Что эти мокрые поля
Моя последняя страница,
И вдоль дороги тополя,
Как стертые в скитаньях лица.

Ступи, попробуй, на перрон!
Он улетучится бесследно.
И воздух кисловато-хлебный,
Как будто после похорон.

И крик путейщика больной,
И проводник, как соглядатай,
Бродяги, козы, постовой
И полупьяные солдаты.

И девка с заячьей губой
За всем следит невозмутимо,
А у нее над головой
Парят два ангела незримо.

За рощей колокол звонит
С такой тоской необъяснимой.
И время бешено летит,
Как этот поезд,
Мимо, мимо.